C’est vrai.

On dit, partout là encore, que c’est la faute aux industriels de la grande distribution, à leurs actionnaires qui se goinfrent et spéculent en fumant des cigares plus gros que la bite à Soral (enfin, c’est-ce qu’il dit toutes les dix lignes, et les dernières clientes du gigolo graphomane étant toutes mortes de vieillesses, nous sommes condamnés à le croire sur parole) tandis que ces braves petites s’activent sous la table pour assurer leurs treizièmes mois.

C’est faux.

On ne dit nulle part que les caissières doivent leur indigence au système socialiste qui les exploite, et qui est toujours plus en vigueur dans le pays de Jean Jaurès, Léon Blum et du chanteur Cali.

C’est pourtant vrai. Tout le monde peut le comprendre. Même un enfant de 12 ans, un déficient mental, un chroniqueur politique remonté contre les « gros » où un rédacteur de plate-forme économique appointé par Lutte Ouvrière où le Front National.

Jetons un rapide coup d’œil sur le panier de la ménagère qui sort de son magasin Carrefour. Si elle veut bien, évidemment.

La dame à 100 € de provisions dans ses sacs en plastique.

75 € servent à payer les fournisseurs.

12 € vont dans les caisses de l’état, pour le plus grand bonheur de tout un tas de cultureux où de bénéficiaires de la détestable exception Française, lesquelles n’aiment pas du tout les grandes surfaces.

10 € sont versés au personnel, dont moins de 6 lui sont donnés en espèce sonnante, les 4 restant allant aussi dans les coffres du Léviathan par le biais de caisses sociales, lequel y puisera encore allègrement pour entretenir ses gens (retraités de la fonction publique, immigrés clandestins malades et frères, chauffeurs de Marc Blondel, inspecteurs du travail de la LCR…).

2 € tombent dans l’escarcelle de Carrefour.

0,80 €, et c’est à ça que je veux en venir, sont reversés aux vilains actionnaires-spéculateurs, sans le travail desquels ce joli fromage ne serait partagé par personne, pour la simple raison qu’il n’y aurait pas de fromage.

Les grandes surfaces cristallisent sur elles tous les fantasmes et servent de catharsis aux débiteurs de lieux communs, qu’ils soient en proie à des envies de régressions anales leur faisant espérer l’avènement d’une société tribale fonctionnant sur le troc et régulée au cordeau (les idées de gauche en matière économique relèvent toutes de la régression anale, les gens sérieux le savent), où qu’ils soient nostalgiques du petit commerçant cancanier et malpoli dont on se demande bien pourquoi on lui prête une capacité à « créer du lien social », comme on dit dans les talk-shows de France-cul.

En effet, les plus gros de amateurs de ce « lien social », de la causette matinale avec le commerçant , du badinage avec les potes qu’on se fait entre les fruits et légumes et l’étal de poissons, se sont les vieux. Quant ils sont en nombre dans un quartier, ils éradiquent par leurs seules présences les petits commerces alentours, souvent au plus grand dam des gens pressés qui n’aspirent qu’à se garer en double fil pour acheter leurs baguettes et n’attendent rien d’autre de la boulangère qu’elle serve fissa, et sans raconter sa vie.

Ils sont comiques, les vieux au supermarché. Quand les portes ouvrent à neuf heures, les premiers sont devant l’entrée à 8H 30, ce qui leur donne droit à la pole position. Si par malheur un inconscient qui ne connaît pas le rituel s’autorise à se mettre en première ligne avec moins d’un quart d’heure d’avance, une dizaine de paires d’yeux le fusillent, ce qui suffit en général à le faire retourner à sa place.

A neuf heure moins cinq, ils s’agrippent à la barre du caddy, le regard fié sur la porte coulissante, le pied gauche en arrière, dans l’attente du coup de pistolet, et malheur à la vitre si à 9H 02 elle ne s’est pas ouverte: ils n’hésitent pas, ils la cognent…. C’est méchant, un retraité par répartition…Il faut dire que 70 ans de social-démocratie n’arrangent pas le caractère et n’acouchent que de vieux gamins mal conservés, de capricieux sans dents et sans prostates.

On trouvera toujours des lecteurs de Jean Dutourd, de la mère Saint-Robert, où des auditeurs de la nuit des longs coûteaux pour regretter les marchés d’antan et futiger “la grande distribution éradicatrice de chaleur humaine” (admirez comme je parle bien la langue).

N’allez pas le répéter, mais ce sont des ânes: qu’est-ce qui ressemble plus, par la taille et la structure, à une place de marché qu’une moyenne surface avec une dizaine de caisses, dans lesquels les clients les plus assidus finissent par appeler les caissières par leurs petits noms, Elodie, Jennifer, Charlène, où Josy, pour celles qui vont bientôt partir (voilà encore un “c’était mieux avant” qui tombe à plat, soit dit en passant).

Puisqu’elles sont mal payées et que le consommateur ne poussera pas la compassion jusqu’à vouloir qu’on augmente le prix du panier pour elles, pourquoi ne pas autoriser, voire encourager le pourboires? Parce que le syndicats et les agents du fisc ne supporteraient pas que de l’argent aille directement dans les poches des filles sans passer par leurs mains? Parce que le syndicalisme et les idées de gauche ne serait peut-être rien d’autres, pour le dire comme Oscar Wilde, que l’art d’écraser le peuple par le peuple et pour le peuple?